Afuera nieva,
ponen una de Wyler
y todos duermen.

En la cuneta,
con peto reflectante,
cuatro luciérnagas.

Qué gran silencio
ha encerrado en su cerca
el pentagrama.

Que no, que no,
dice con la cabeza el
reloj de péndulo.

No me conformo:
aunque ya sólo en ti,
sigo buscando.

Abril: estrena
vestido de lunares
la mariquita.

Toda la noche,
por el piso de arriba,
ruido y fantasmas.

La brisa arranca
del cerezo una lluvia
impresionista.

Escucha un rato,
el mar sólo responde
si no preguntas.

¿Estará ahí?,
me digo de camino
al viejo roble.

Qué lección: sólo
guarda su azul la endrina
si no la tocas.

A cada paso,
en todo lo que muere,
esa pregunta.

En mi ventana
ponen una película
de kino-pravda.

Remordimiento:
por no herirme en lo hermoso,
pasé de largo.